No hace falta dramatizar, pero el mundo es imperfecto. Por definición. Bueno, al menos el mundo en el que nos desenvolvemos. Seamos claros: España es una mierda. Y hay dos formas de enfrentarse a ella: una, como decían Lori Meyers: “el mundo es una mierda pero hay que mirarlo con paciencia”, y dos, con ironía. Como hacen Los Punsetes.

Llámenlo humor negro, británico o sarcasmo. Pero aquí, las cosas claras y el chocolate espeso. Las verdades hay que decirlas, y ellos lo hacen. Especialmente, esas que muchas pensamos y que muy pocos se atreven a decir -porque son políticamente incorrectas, porque se pueden “herir susceptibilidades”- y demás chorradas que hacen el mundo más hipócrita y bipolar de lo que debería. Esto ya lo hacían en su debut, y lo siguen haciendo; pero lo que se agradece es que sigan dando en el clavo con ese análisis frío y distante de una sociedad actual a la que nadie parece sacarle pegas, pero en la que nadie está contento. Revelan lo cotidiano con clarividencia y sarcasmo, y lo atacan recreándose en los detalles, chapoteando entre expresiones coloquiales, frustración, y hastío existencial, para suponer una reivindicación de las miserias colectivas y una exaltación de la figura del perdedor. Y lo que desde fuera parece crítica social, es simplemente una interpretación costumbrista, la plasmación de la desconfianza como el motor de nuestros comportamientos.

Este disco supone la confirmación del grupo como una de las formaciones más genuinas de nuestro país, cuando, estrictamente, “sólo” han sido continuistas con su fascinante debut. No hablaremos ni de plenitud ni madurez; se trata de ir ampliando el campo de acción pisando sobre seguro, de ir estirando las virtudes sin arriesgarse a que el chicle se rompa, de expandirse y de pisar con más fuerza la misma habitación en la que ya se encontraban. Las canciones punkies suenan más punkies; las poperas, lo son más que nunca, y las raras, son más extrañas de lo que nos imaginábamos. La espontaneidad se mantiene (‘Tus amigos’, ‘Dinero’, ‘Estilo’, ‘Los Cervatillos’), pero también se explora con más ahínco el reverso tenebroso (‘Por el vicio’, ‘Cien metros para el cementerio’, ‘Yo creo que creo en Satanás’), reafirmando (con todavía más ahínco) a sus detractores y a sus defensores en sus posiciones.

Son fríos, contenidos, y concisos; suenan inexpresivos e hieráticos, y en esencia, son como el filo de un cuchillo: cortantes pero brillantes. Seguimos necesitando su mordacidad, su “postmodernidad” y que nos den un golpecito en la frente, nos despierten de las utopías que algunos idiotas quieren que nos creamos y que el sudor frío nos siga recorriendo la espalda.

La ficha de ReySombra:
Recomendado para: amantes del sarcasmo y la ironía. Gente crítica con la sociedad. Risto Mejide. Aquellos a los que no les cae bien la gente que siempre pretende caer bien a todo el mundo.
Lo mejor: Siguen siendo excitantes, mientras nos vuelven a dejar nuevos eslóganes de postmodernidad para soltar cuando estamos bordes. El encanto pop de ‘De moda’, la liberadora ‘Tus amigos’, las rotundas (por generacionales) ‘Dinero’ y ‘Estilo’, la afilada ‘Hospital Alchemilla’ y la lúgubre ‘Cien metros para el cementerio’.
Lo peor: no nos aclaramos si son “arty”, punkies, poperos, noise, nuevaoleros o representantes de la Movida. No nos aclaramos si ‘Por el vicio’, ‘Mono y galgo’ o ‘Yo creo que creo en Satanás’ nos molan o nos estorban. El supuesto hype alrededor de este grupo.
El dato: La portada ha sido diseñada por Joaquín Reyes. Sí, también es dibujante.
El (otro) dato: han contado en la producción con David Rodríguez, de Beef. Sí, el mismo que produjo el debut de La Bien Querida.
Valoración: 7,75
Puedes escuchar el disco pinchando aquí o sobre la portada.